Bonsoir! Bonjour! Je reviens sur le shift de
nuit.Il a neigé sur le goulag occidental.Je suis plus très très inspiré. J'ai
rêvé à la taverne et à son waiter.On a parlé des rénovations qu'ils ont fait,
essentiellement des grands panneaux de fer blanc,des tuiles de métal pressé. Des
pièces de fer blanc moulées à la presse avec un moule positif et négatif. Tout
ça d'un jaune boucane comme à la belle époque des cigarettes.Ils nous montraient
ça en nous servant une bière curieusement j'étais pas effrayé après tout le mal
que j'ai vécu avec l'alcool mais je me suis quand même réveillé. Je sais pas si
ça sent encore les oeufs pourris à la taverne dans mes rêves j'ai pas le parfum.
C'est toujours la nuit, la taverne a le permis pour rester ouvert après minuit.
Je pense aux recherchistes télévisuel qui à une certaine époque tournaient leurs
émissions culturelles dans les tavernes ringardes comme chez Roger rue Beaubien.
Aujourd'hui à Montréal on en est aux micro-brasserie chaque taverne a sa bière
et comme je ne les fréquente plus je sais pas laquelle est la plus branché.
Comme souvent quand je parle de bière je me souviens de ce gars au café Campus
qui m'avait dis de consulter c'est le meilleur conseil que j'ai jamais eu. On me
servait jamais assez vite mon bock était toujours vide. J'ai toujours bu en
alcoolique. J'étais pas dans le jet set mais plus dans le shoe set, comme dans
la chanson de Plume Latraverse "Errez de taverne en taverne pour se donner
l'impression de bouger" c'est la balade de la caisse de vingt quatre. Dehors
cette nuit y'a quelqu'un qui parle c'est difficile de trouver un abri à cinq
heure du matin. Il marche, il marche malgré son mal aux pieds veux pas mourrir
gelé, cherche une entrée pour se réchauffer. Un endroit ou il peux trainer
quelques heures avant la journée. Parfois il pense à l'hôpital pour éloigner le
mal enlevé ses vieux bas sale en attendant dans la salle faire comme si il avait
reçu de la malle pour lui dire dans quelle talle on le classait enfant de la
balle, pourtant il calle il calle s'enfonce et s'étale dans la salle de
l'hôpital. Ha! Ce qu'on est bien chez soi a inventer de petites histoires pas
trop dramatique pas tout à fait alcoolique en écoutant la sirène des voitures de
flics. Lentement la nuit passe vivement le jour que je l'enlasse avec ma
mauvaise poésie qui se tasse, non! Non! Je ne peux pas boire c'est juste une
passe. Les muses sont revenues ça brasse, c'est très mauvais mais quoi je suis
pas un as!!! Je vous laisse en vous remerciant d'avoir lu jusqu'ici!!! À la
prochaine j'espère!!!
Bernard
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